И грущу я, само собой

--- For new-russian “citizen”

Разметалась, разбежалась
Тень сумбурных дней.
Им смеяться лишь осталось
Истине моей.

Чисто поле, бело поле –
Сплошь единый звук.
Дремлет галка на заборе,
Неизвестен друг.

Темный вечер, сильный ветер,
Мутная вода.
На цепи послушный сеттер
Меряет года.

Им служивым не пристало
Выть и бунтовать.
Соль добавят – будет мало
Времени рыдать.

Что ж, сиди себе, любезный,
Точно беглый псих.
О свободе плачь над бездной -
И не трогай их.

Не тревожь их даже лаем,
В них – весь наш закон.
Лучше глянь там за сараем -
Много ли ворон?

Разрешение – на птицу,
Да и то продашь.
Спи себе, люби корицу,
Пестуй свой мираж.

* * *

Я - праздный философ
И скромный поэт.
Я – ветер и пепел.
Их в сборниках нет.

Но мысли, которые
Бродят в веках,
Будили меня,
Оживляя мой прах.

В жилище моем –
Запах краски и чад.
И книги на полках
Как клювы скворчат.

Я мог бы все бросить,
Привычно сказать:
“Зачем? Ведь работа
 Закончилась в пять”.

Вкушай все напитки,
Гуляй по холмам.
Зачем тебе книжки,
Тоска и вигвам?

Как тихий отшельник
Ты дома сидишь.
Читаешь, читаешь,
А в жизнь не глядишь.

* * *

И грущу я, само собой,
Хоть ночами совсем не маюсь,
Что уйдет всё вместе со мной -
Над чем думаю и развиваюсь.

Бытиё - это мир вокруг
Или просто фигура речи.
А когда мы уходим вдруг -
Заменить личный опыт нечем.

Этот пьяненький старичок,
Нищ и грязен, быть рядом стыдно -
Видел много. Безумен тот,
Кто кричит, что другие - быдло.

Потому что никто другой
Не смотрел в мир его глазами.
И никто не пройдет тропой
Тени дней, что владели нами.

* * *

Я всегда хотел свободы.
И свобода - вот она:
Вылетают птицей годы
Из раскрытого окна.

То ли песни, то ли сказы,
То ли вовсе наплевать.
Извлекают водолазы,
Тех, что любят полетать.

Что квадраты и кубизмы,
И другая чепуха?
Тешим физиологизмы,
Налегая на меха.

* * *

Навряд ли думает магнит,
С сомненьем и трудом,
О том, где ждет его приют –
Он силами влеком.

Смешным бывает этот мир
И лепит всякий вздор.
Плевать, кто первым подойдет
И вступит в разговор.

Я знаю, прихоти любви
Сильней, чем яркий свет.
Ты часть поэзии и я
С тобой, пока поэт.

* * *

Конечно, неохота исчезать,
Безвольно бормотать, смеяться глупо.
А после, перестав существовать,
Бесчусственным бревном валяться глухо.

Вдруг понимаешь, что не стоят цента
Ни слава, ни кубышка, ни почет.
Точнее, жизнь, в которой нет момента
Прозрения - не стоит брать в расчет.

* * *

И не вопрос: куда, за что и как -
Подобием скупого прозябанья.
Важней - зачем. Злым тешится дурак.
Удел творца - нести свое призванье.

* * *

Никого в моей жизни не будет.
Да и сам я не буду никем.
Ничего, от меня не убудет.
Здесь не место для псевдосистем.

* * *

Я спросил подружку: Света,
Как мне сделаться поэтом?
Света смотрит как Дали:
Зарабатывай рубли.

Света, Света, ясен свет,
Очень грустен твой совет.
Если нет ни тени света -
Ты ушла бы без ответа.

Ты не пой мне, снегом белым,
Грустные дела.
Если ты меня любила -
Ты б со мной была.

* * *

Позволь же мне
Цитировать себя.
А не тебя.
Быть может, ты и гений.
Я тоже гений.
Линию огня
Внутри меня
Не затмевают тени.

* * *

Жизнь зашнурована крепко...
Лежит на скамеечке кепка.

* * *

Ты не бойся глупости
Мудрого «Прости».
Это словно станции
Долгого пути.

* * *

Любой, кто ценит свою жизнь,
Не произносит вслух: «Уймись
Пред дней ее потоком».
Он рад любым урокам.

* * *

Тихой сапой, белой мышкой
Я лежу с хорошей книжкой.

Ни в печали, ни в бреду.
И лежу я, и иду.

Что салюты и парады?
Иногда мы им не рады.

Нам бы капельку постичь,
Где сокрылась мысли дичь.

* * *

В лесу родилась елка,
Нахально вырастая.
Но ей немного толка
От меха горностая.

На маленькой опушке
Растет она, растет.
Не вешают игрушки.
Лесничий не идет.

Так жизнь ее проходит.
И зайчик в темноте
Траву себе находит,
Не веря красоте.

* * *

--- В стиле Лонгфелло

Книгу синюю сегодня
Я читал глухою ночью.
И теперь я много знаю,
Потому что мудрый очень.

День за днем сижу и вижу -
Свет сияет в ярком небе.
Музыканты на гитарах
В честь мою слагают песни.

Мне от гимнов тех приятно,
Потому что очень сильно
Их ударник шпарит громкий,
Шум запилов разбавляя.

Одеяла и подушки
Не нужны мне самураю -
Я точу свое искусство,
Быстрой молнией стреляя.

То направо, то налево
Растекаются все звуки.
Мозг гудит неимоверно
От гармонии Вселенной.