Родные люди падают всё ниже.
Очередной ненужный оборот.
И врядли "эти" станут еще ближе.
Такой нежданный поворот.
Мы столь наивны и глупы,
Что не предвидим этой сути.
Нам не поднять сей высоты.
Так пусть меня за то осудят.
"И те, кто были дороже всех,
летят в треском в чёрные списки".
Их и без нас ждет свой успех...
Они уходят "по английски".
Одна мне лицемерит до конца.
Второя - зарывается всё глубже.
Я не найду в них своего лица,
Придётся затянуть ремень потуже.
В списке "если что..."
Человека три от силы.
Мне от этого просто смешно.
Не истерика.Просто взбесило.
"Родные" падают всё дальше.
"Свой" суёт мне нож получше.
Я воздержусь от вашей фальши.
Она досталась мне на ужин.
Помоги?-ха,делов сверх и более.
Прости.-твоя вина.решайте сами.
Безгрозица.Всё твое своеволие.
Без слов.Просто. Часами.
Свои
© Copyright: Купорева Вика, 2012
Свидетельство о публикации №112030506730
Свидетельство о публикации №112030506730
Рецензии