Перо в руках поэта
Нет ни одной осмысленной причины.
И всё же руки тянутся к тебе
В неверном свете гаснущей лучины.
Ты – жезл, зовущий за собой на смерть.
Ты – меч, звенящий на полях сражений.
В тебе спит бог, но я лишь человек,
Бездарный червь под смрадом искушений.
Ты – скальпель мой, я режу по живому.
Чернила высохли, и я тяну из вен.
Кричу тому, незримому другому,
Что мне всучил желание перемен.
Я проиграл, ещё не встав на старт.
Сошёл с пути, пока не зная курса.
Но только я не повернул назад.
Нагой в толпе стыдом не задохнулся.
Свидетельство о публикации №112030504604