Какой Димка?

   Светлой памяти моего дяди Дмитрия Герасимовича



-Тпррру! - раздаётся у крылечка.
Я плющу нос  о стьекло. Дядя Митя!
Приехал на санях за мной! Я еду в гости!
Напяливаю на себя пальтишко, ноги - в валенки...готова!
Мама укрывает меня овчинным тулупом,
дядя Митя подкладывает под голову сено.
Ну, с Богом!

Лошадь бежит ходко, деревья в лесу красссивые!
-Дорога дальняя, Танюшка, может, поспишь?
(Все наши звали меня Танюшкой, делая ударение
на первом слоге).
Дядя Митя оборачивается ко мне.
У него некрасивое лицо. Единственный из всей родни
дядя Митя воевал, и его ранило. И нос разорвало, и губы...
-Нет, ты лучше расскажи мне про войну!
И слушаю, и вроде засыпаю.

-Димка, кончились снаряды!
Я распахиваю глазёнки
-Какой Димка?
Дядя Митя снова оборачивается, улыбается смущённо
-Меня так ребята на фронте звали....
И умолкает.
Я лежу на сене под тулупом и представляю себе красивого
как Иван-царевич, с красным флагом в руке, обвешанного
медалями незнакомого Димку.....Дядимитиными медалями.