Я простить эту встречу тебе не могу...

«Я представить себе не могу
Как надежды,
мечты
и печали
Словно розы мои,
на снегу
От неправды твоей умирали…»

Михаил Крупенькин, «Бяка…»



Корчась в серости дня,
на пушистом снегу,
замерзали три алые розы…
Я, простить
эту встречу
тебе не могу!
И понять театральные слезы…

Боль измены глумилась
над раной в душе,
растворяя мечты и надежды.
Жизнь пошла
под откос
на крутом вираже,
грязь плеснув на ковер белоснежный.

Пыткой стала свиданья
последнего ложь…
Ты упреков плела паутину,
слов вгоняя
до блеска
отточенный нож…
в эту «злую, тупую скотину…»

Даже мысли ржавели
безумной тоской,
лед сковал посиневшие вены.
«Я же видел, как ты…
я почти…
не живой!»
от циничной и подлой измены…

Непрощенных любить,
как отраву хлебать.
Каждый день на мгновенье короче.
А ты знаешь,
мне как-то…
уже наплевать
с кем ты делишь озябшие ночи…


Рецензии