Инфаркт

Душа болит,
я груз не свой
таскаю,
доверен был
секрет мне
шепотком…
Та девочка,
печальная такая,
она инфаркт
перенесла тайком.
Когда домой
от школьного порога
в привычный путь
отправилась одна,
казалась
бесконечной ей дорога
и непреодолимой,
как стена.
Терзала боль
незрелое сердечко,
как будто месть,
за что –
бог весть, верша…
Она на снег
осела у крылечка,
раскрытым ртом
отчаянно дыша,
глотая воздух
сумеречный, синий
под суматошный,
бьющий в горло стук,
впервые испытав
с такою силой
потребность 
в этом воздухе
вокруг.
Так много его было,
и так мало,
что ей его хватило
лишь на то,
чтоб полупрокричать:
«Мне плохо, мама!..» -
так тихо,
что не слышал
крик никто.
И только мать
каким-то протонервом,
что всех на свете
пеленгов сильней,
почуяла отчаянный безмерно
сигнал беды 
кровинушки своей.
Как сил достало? –
легче, чем меньшую,
она её несла
на сгибах рук -
такую повзрослевшую,
большую,
нежданно обессилившую
вдруг…
Всё обошлось.
Благодаренье «скорой»
и медикам,
всё сделавшим сполна,
жаль, что не всё
так хорошо со школой –
не вспомнила
о школьнице она.
Куда ж ты,
человечность,
подевалась? –
ты, боль утратив,
сделалась больной…
А в справке
был совсем не тот
диагноз –
чтоб школа
не шепталась
за спиной.