Жажда творчества. Как не стать переваренным овощем

Вместе с ночью уходит бессонница.
За спиной еще мир сказок.
Там, во снах, я наивна, как школьница.
Я царица цветов, красок!

Сперва щурюсь приветливо солнышку,
сладко нежась в лучах тусклых,
а потом к 9-ти свою кровушку
кровопийцам ношу... грустно.

Раньше всех просыпаются комплексы
и шуршат, и грызут душу.
Ненавижу стеклянные офисы!
Слишком тесно! Гнетёт! Душно!

Так! Дышать! Боже, как мало воздуха!
Сотни правил, границ, рамок!
и звучит пессимизм глупым лозунгом:
"Твой порыв, как всегда, жалок."

Становлюсь уязвимой и дерганной,
нервы-струны скрипят. Мерзко!
Не хватает живой, яркой, подлинной
музы, страсти, искры дерзкой!

Чтоб гореть, чтоб творить до беспамятства,
оголять, отдавать сердце!
Но как та проститутка-страдалица,
что за грошь продает тельце,

храню верность стандартам, банальности
потому, что в цене пошлость...
Я хочу для кого-то быть радостью,
а не мозгом в кредит! Тошно!

Стоп! Прикрою глаза я, уставшая,
электрический свет бесит.
Я сегодня немного погасшая,
словно ест изнутри плесень.

Задыхаюсь, кричу вслух о помощи!
вокруг суетность, страх, спешка,
как не стать переваренным овощем?!
И безвольной пустой пешкой?