Привычно поклонился господину,
Давно смирившийся с неволей раб,
И даже подставлять как будто рад
Под плеть свою натруженную спину.
Его душа податливее глины,
Не вспыхнет, с кровью выплюнув: – Сатрап…
И будет день такой же, как вчера,
Как сотни до – безрадостно-рутинным…
Страх перемен… А если будет хуже?
Ремень на горле с каждым часом туже,
Так, слова Богу, что дают вздохнуть…
Однако воздух скоро будет платным…
На шаг вперёд есть два шага обратных…
Но верю, что иной возможен путь…
Привычно...
© Copyright: Владимир Остапенко, 2012
Свидетельство о публикации №112030405981
Свидетельство о публикации №112030405981
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.