Все начиналось с воздуха.
Потеплел ароматом вин.
Возвращался из дальнего отпуска,
Птиц, перелётных, клин.
Ночь слабела, сдавала позиции.
День был молод, и не удержим.
Весь мир менял дефиниции.
Светел, чист и непогрешим.
И над всем этим солнца дар.
Его чувствовал каждый внутри.
Тёплый, тягучий нектар
По отравленным ранам души.
Вот он радостно пляшет в глазах
И алеет на уголках губ.
Румянцем на бледных щеках,
Празднует свой триумф.
Где же праздник!? Где карнавал?!
Где задорно поёт свирель?
Лишь по грязному трупу марта,
Тихо шагает апрель…
незамеченное
© Copyright: Артём Протуренко, 2012
Свидетельство о публикации №112030405838
Свидетельство о публикации №112030405838
Рецензии