Ненавижу весну, как преддверие лета.
стучит капель.
Я себя полосну тупым стилетом.
сорву с петель.
Меня сводит с ума зеленеющих почек
шершавый скрип.
Я хотел бы ломать от деревьев до строчек,
срываясь в хрип.
И журчанье ручьев мне набатом по коже,
кинжалом в грудь.
Я во снах слышу рев, он пророчит мне тоже,
что не вернуть
Белоснежное облако, снег и метели,
и царство льда.
А душа моя волоком, через капели,
летит туда,
Чтобы вновь ощутить где-то в белых руках
у январских вьюг
То, что призвано жить в круговерти - как страх
от весенних мук.
И глаза закрывая, с лазуревым омутом -
веки жжет,
Вновь до бреда мечтаю я лишь об одном -
что весна умрет.
springs hate
© Copyright: Том Реддл, 2012
Свидетельство о публикации №112030401721
Свидетельство о публикации №112030401721
Рецензии
