Ты, наверно, была той самой,
Кто лишь раз и на целый век.
Только, Боже, зачем так рано?
Только, Боже, к чему мой бег?
В песни строчки не превращаются,
Да и стих мой совсем не тот.
Это сердце с душой прощается,
Это память на эшафот.
Я стучался - ты не пускала,
Я ушёл, но ты в мысли и в сон...
Не боялась, что я потеряла.
Я боялся, что рано ушёл.
Нет! Не рано! Она не слышит,
Там и так без тебя проблем.
Ну а сердце всё тише...тише...
И последней надеждой вплен.
А в стакане - остатки правды...
Нет! Не буду! Мне хватит сил.
Научиться прятаться в ямбы
И без боли писать стихи.
В клетку листочек рваный,
Последние сны развей.
Ты, наверно, была той самой.
И, наверно, останешься ей!
Ты, наверно, была той самой...
© Copyright: Последний Шёпот, 2012
Свидетельство о публикации №112030401306
Свидетельство о публикации №112030401306
Рецензии
...знаешь, я всегда удивлялась твоей преданности чувствам...умению превращать эти чувства в такие стихи...я считаю тебя удивительным человеком, Жень....спасибо тебе
Ундина Тихая 04.03.2012 17:51 • Заявить о нарушении
Ундина Тихая 04.03.2012 17:51 • Заявить о нарушении