В косу червленую она вплетала солнце,
И, нежно напевая арфовый мотив,
Украдкой наблюдала, как в оконце
Бушует августа игривого прилив.
А раз за разом шелест листьев громче,
И глас ее магический взывал:
"Ах, если бы моря были короче,
Ах, если бы лишь ветер меня звал.
Но там, в глуби подземного вулкана,
Не свет и не веселье меня ждут...
И огни глаз дичавшего "Полкана"
Дотла, до пепла душу мою жгут.
Там, глубоко, лишь эхо, а не голос,
Течет сгнивающих сердец река,
И жизнь чужую, словно тонкий волос,
Срезает снова беспощадная рука.
А там, внизу, чернеющая пропасть;
И скалы слов любых глотают громкость...
Не выбраться оттуда никогда."
Персефона
© Copyright: Кай Йоль, 2012
Свидетельство о публикации №112030411847
Свидетельство о публикации №112030411847
Рецензии