– Что за боль ты носишь,
Не таи грехов?
– Почитать не просишь
Уж моих стихов.
Их, скрестясь глазами,
Раньше, может с год,
Ты могла часами
Слушать напролет.
– Не печалься, милый,
Не твоя вина,
Что не с прежней силой
В них я влюблена.
– Что ж тогда случилось,
Что, скажи, с тобой?
– Просто я влюбилась…
– Кто же он такой?
– Разве важно это
Чтоб тебе прожить?
– Я не ждал ответа,
Но хотел спросить.
– Он тебя не лучше –
Он совсем другой,
Но зато он ближе
Мне своей душой.
– Неужели любит
Больше он, чем я?
Неужель сильнее
Жар его огня?
– Нет… так получилось…
Ты меня прости –
Просто я влюбилась…
И по глупости…
– Что ж… прости и ты мне
Все мои грехи,
Не забудь лишь только
Ты мои стихи.
***
А теперь, за коньячной бутылкой
Отчего, я не знаю, возник
Дивный образ той девушки пылкой.
И последний души моей крик…
Диалог
© Copyright: Михаил Цуканов, 2012
Свидетельство о публикации №112030308002
Свидетельство о публикации №112030308002
Рецензии