Вackstage

После концерта ты бежишь за кулисы в надежде увидеть там его, чей голос настолько глубоко залез в твою душу, что стал на 1/25% твоим собственным голосом.
Ты знаешь, что у него, у кого, к кому ты спешишь, уже давно никого нет, ему просто некогда тратить своё время, разменянное между композиторством/творчеством и беспамятными разгулами после выступлений. Нет, он не пьяница, хотя жизнь в ритме backstage сделала своё дело: он стал более уязвимым, но может быть от этого его стихи приобрели оттенки того, наивно-детского, ненаигранного мира.
Кстати, приходя домой, он сразу же снимает все свои фирменные шмотки, кидает их на ближайшее кресло. Он взъерошивает свои аккуратно поставленные волосы, неспеша идёт на кухню, где с удовольствием выпивает стаканчик бренди.
Дома он становится настоящим.
Настоящим в этих потёртых джинсах 90-х годов.
Настоящим в этой клетчатой, расстёгнутой на две последние пуговицы, рубашке, купленной в секонде.
И когда он берёт в руки блокнот и ручку, садится на пол, прислонившись к батарее, он обретает неописуемую естественность. Ту естественность, ради которой она бегает к нему за сцену.
Имя его, знакомое широкой публике как Ес Соя, становится обычным именем ЖЕНЯ...

Сейчас мне кажется,
Что за кулисами будешь ты,
Я буду видеть твою улыбку
И твои слишком педантичные черты.
Между строк твоих у меня вселенная,
С каждой новой минутой всё ярче;
Реальность чересчур бездонная, тленная,
Но твои мысли в ней много что значат.
Умножая твою знаменитость на суть,
Я получаю код твоей грусти,
Но в поэзии Лорки ты ищешь ту,
Кто тебя никогда не отпустит.
Когда ты приезжаешь домой,
Убираешь свою маску в ящик,
В руке-стопка бренди, но в мыслях наедине с собой
Ты становишься совсем настоящим.
Правда.