Текут соплями талые снега
И солнце пригревает иногда.
Стоя, как жердь, у грязного пруда
Охотник метит мнимого врага,
А землю метят пьяные грачи.
Сгорел на завтрак каравай в печи
В облупленном домишке.
Магнитофон вещал всё то же «Ша-ла-ла…»
Прогноз глаголил, что весна пришла,
Хотя в календаре февраль стареет
И нить накала в абажуре тлеет.
Растет трава,
Дрова
Гниют на дровнях.
Во рту всё так же путались слова,
Трещала голова,
Как кровля.
Март
© Copyright: Пантагрюэль Кировский, 2012
Свидетельство о публикации №112030206098
Свидетельство о публикации №112030206098
Рецензии