И что-то стало досаждать,
Необлекаемое в слово,
Что-то, грозящее основам,
Что невозможно избежать.
Что это? Почему тревога
Так не остра, а солона,
И где-то в глубине вина
Как будто бы горчит немного?
И вот вчера блеснул ответ.
И всё сошлось, и всё осталось.
Всё то, что где-то трепетало
Лишь осветил сознанья свет.
Как много хочется успеть!
И, кажется, не успеваю –
Вот чем себя я упрекаю,
Зачем хочу себя жалеть.
Примета возраста. Пора
Итогов, обобщений, долга.
Какой бы жизнь была б ни долгой,
Но слышится уже: «Пора…»
Нет, нет, уныние, поди!
Ведь это праздник урожая.
Себя чем есть, тем украшаю,
Ведь главный праздник впереди!
Но не хватает украшений.
Зияют голые места.
Лишь прикрывает их мечта
Со вкусом лёгких сожалений.
Примета возраста
© Copyright: Юрий Яворовский, 2012
Свидетельство о публикации №112030210911
Свидетельство о публикации №112030210911
Рецензии