Эта ночь никогда не пройдёт,
ты не сможешь из памяти вытравить;
где по жилам - не кровь, а лёд.
Здесь мы жили? Нет, были открытками.
Открываешь и смотришь - всё?
Неужели и Вам здесь мало?
Повстречались у сонного бара.
Твоё сердце тоска грызёт.
Рассыпаешь слова на листок,
словно слёзы (которой там?) осенью.
Выстрел в спину (тебе, брат, везёт) -
благодарность надломленным голосом.
1
© Copyright: Александр Сомов, 2012
Свидетельство о публикации №112030109231
Свидетельство о публикации №112030109231
Рецензии