Дневники Спящего города

___________________________________________________________


В зеркалах времени воды текут неслышно.
Каждый выдох чувствуешь материей, нарушающей их бег.
Туман… пелена… я стою на высокой горе.
Именно здесь всё, как на ладони и многое становится понятней. Отлетает ненужное. В тебе просыпается Бог.
Мгновение, когда ты озаряешься внутренним светом и понимаешь, что ты - часть всего.
Сегодня дождь. Уже пятые сутки подряд.
Надеюсь, завтра он закончится, и я смогу написать тебе письмо. На бумаге.
Сейчас это такая роскошь...
А когда-то писали только такие письма…

Я люблю писать на бумаге, так можно доверить самое сокровенное, тайное, не сомневаясь вплести в неё силу своих эмоций.
 Она не предаст, она старательно всё запомнит: запах кожи, трепет пальцев, мягкость линий, внутреннюю дрожь или наоборот волевую собранность.
Каждый раз я продумано подхожу к решению использовать еще один старинный лист.
Жёлтые от времени, с обветренными краями, они очень мне дороги, и их осталось немного. Самый лучший папирус.
Маг говорил мне, что его делали из сердцевины сладкого дерева, заранее вымачивая его в дождевой воде.
 Для того, чтобы мысль облекала форму, наиболее точно говорящую на языке чувств.
Такой папирус создавался из тростника рожденного в особых местах, в апреле, в сезон, когда солнце становилось ниже, шли переменные дожди, и волокна можно было тщательно просушить и отполировать до блеска.
У меня, конечно, ещё есть небольшой кусочек китайского шелка, с древними символами. На нём писать изумительно...
Он остался в глубине старинного книжного шкафа, между страниц гримуара, объятого изрядно потертым алым бархатом.
Но это была книга Мага, а к гримуарам не может прикасаться никто, кроме хозяина.
В последнюю нашу встречу, он сказал, что так будет лучше, и отправил остаток моего шелкового манускрипта в книгу.
Что он хотел этим сказать, мне пока неведомо, т.к я еще не выбралась за пределы Спящего города.

Пятый день... Не случайно именно сегодня я забралась на эту священную гору. Разве я могла когда-либо подумать, что это в моих силах.
Ты прекрасна! Опора небу, как же сильна твоя печать, какой энергией обладает твой лик. Дом моего знака, вокруг которого реки плывут, образуя мистическую свастику.
Склоняю голову пред величием, вслушиваясь в зеркала времени, впитываю силу первородных истоков.
 Семь тонких центров Миргарда, в один из которых я нашла дорогу.
Безвременье… Здесь именно так, всё становится пластичным, как глина для лепки. Нет барьеров, и расстояний, нет суеты и спешки.
 Медитация, при которой не меняется тело, но… растёт и взрослеет Душа. Всё кажется понятным за долю… не секунды, нет, за долю мгновения, который бы я охарактеризовала, вспышкой.
...
Издали светлеет горизонт... даже через пелену тумана, видно свечение солнца, свет нового дня. Время начинает меняться. Словно из пустоты вырастают очертания миров. Все мечты и желания, всё проявленное в мире, вышло из Пустоты. И познать её глубинный смысл мало кому удаётся... разве что...

Мне пора.
Люди спящего города просыпаются и рисуют улыбки на лицах. В зеркалах улиц появляются отражения, ускоряется ритм, слышны голоса. Каждый выдох чувствуешь материей, ускоряющей дневной ритм.
Завтра кончится дождь, я смогу добраться к дому Мага, и напишу тебе письмо.

И тогда ты всё вспомнишь…


___________________________________________________________