Статистика

Уха с отборных  окуней
И выпили изрядно.
Кто, не припомню, хоть убей,
Припер гармонь двухрядную.

Басами рыкнув в темень-даль,
Рванул меха Амбросий
И пели про тоску-печаль
Дурным многоголосьем.

Полина, без слезы не глянь,
Как видно, слов не знала,
Меж мужиков (такая ж пьянь)
Тихонько подвывала.

Наш пруд – осокой берега,
Вершиною в болото,
В разливе оттеснив луга,
Как - будто ждал чего-то.

От костра на небо искры
Светлячками-крошками,
Лунный свет на плес тенистый
Золотой дорожкою…

Природа, приняв наш кураж,
Восток  окрасив заревом,
Нам намекнула: «Берег Ваш!
Вы – истинно хозяева!»

Охрана, что в недобрый час
Не очень-то застенчива,
Не то, чтоб забоялась нас,
Да просто взять с нас – нечего.

А я, уже совсем готов,
Как Дух Святой к Обедне,
Не чуя влажности портков,
Сидел на мокром бредне.

И думал, глядя на ребят,
Как нас осталось мало…
Мы ж не ходили воевать,
Прям с выпускного бала.

Что я не понял, упустил,
Что жизнью замотало,
Амбросьев Витька просветил
И все понятно стало.

Сошлись моих друзей пути
Под холмик на погосте,
К «пятьдесяти»  из десяти
Не доживают восемь.