Вы говорите, я чрезмерно груб.
Негоже, мол, писать о грязи.
А я, из строк сплетя свой кнут,
Хлестаю спину вшивой мрази.
Поэты воспевают Красоту,
Упившись нежностью слащавой
И наряжают пустоту
Безвкусной рифмой величавой.
А я не вижу мастерства
В стихах, облитых карамелью.
Как звон потешный бубенца,
Они звучат дешевой трелью.
Искал везде я благодать,
Которой дышат ваши строки.
Но видел только пьяниц рать
И сладострастия пороки.
И коль пишу я про любовь,
То про обскубанную бытом.
Стегаю шкуры ваши вновь
Пером, иронией подбитым.
И пусть в меня несутся брань
И обвинения в разврате,
Я, сжав в кулак стальную длань,
Кричу бичующее "Нате!"
Нате!
© Copyright: Александр Херцог, 2012
Свидетельство о публикации №112030100746
Свидетельство о публикации №112030100746
Рецензии