Так много строк уж о любви сложили

(Не  путайте  любовь  с  самообманом,  превознося  человека  за  то,  чего  в  нем  нет,  и  отвергая  это  в  другом.)

 Так  много  строк  уж  о  любви  сложили,
 что  томным  взглядом  смотрит  сквозь  года.
 Взмывает  вихрем  и  несет  на  крыльях
 с  неудержною  страстью  в  никуда.

 Так  много  слез  вложили  в  эти  строки,
 страданий,  ласк,  улыбок  и  тоски…
 Что  сладкой  негой  на  часы  разлуки
 ее  должны  б  ложиться  лепестки.

 Но,  к  сожаленью,  так  бывает  часто,
 (и  мало  кто  о  том  предупредит.)
 что  все  страданья  наши,  нежность,  ласки,
 томительные  доводы  и  сказки…
 Мы  ночью  пишем  тем,  кто  ревно  спит.

 И  дело  ведь  не  в  тех,  конечно,  людях,
 что  предрассветный  допивают  сон.
 Они  поймут,  возможно,  не  осудят,
 и,  может  быть,  посмотрят  в  унисон.

 Все  дело  в  том,  что  мы  порою  ищем
 в  других  лишь  то,  чего  в  них  вовсе  нет.
 Не  находя,  свою  картину  пишем
 и  одеваем  их  в  иной  портрет.

 Обидно  только  вот,  что  тех  не  слышим.
 кто  нами  дышит,  рядом,  много  лет.