Свою оголтелую жизнь,
Я с полем ржаным сравню.
Где вольному ветру мысль,
Доверю,потом спалю....
...Никто мой не слышал стон,
Когда били гром и дождь.
Никто и потом не сломил,
Ни серп,ни коса, ни жизнь...
Под корень срезали стебль,
В я продолжала жить.
Когда даже сжали рожь,
Мой колос звенел,как нить...
...Был брошен,оставлен в меже,
Гонимый потом в вираже,
Упал,но поднялся вновь.
Чтоб жить,
Как был жив до снов....
Хотя были сны - реаль..
Ушедшие ныне в даль....
Да что говорить теперь: -
Во ржи,где моя колыбель.
Где ветры сильнее дня,
И солнце печёт пол-дня...
Я с рожью такое спою !!!,
Которое не спалю.
В земле прорастут слова,
И снова живу ! жива !...
МОЁ ПОЛЕ
© Copyright: Светлана Босова 3, 2012
Свидетельство о публикации №112030105036
Свидетельство о публикации №112030105036
Рецензии