Про пережитки марта...

Миллионы дорог, миллионы, если не больше,
Каково это, каждый день, выбирать по вкусу?
И, наверное, сложно, ввериться, воле божьей.
Но поверь эта жизнь, далеко не вино, а уксус.

Небо плавиться, капает, злится и так угрюмо,
Что мне хочется брызнуть в него голубой гуашью,
И заснуть, представляя, как мир наполняется шумом,
А потом пропадает, в нечеловеческой пасти.

Я, давно не романтик, а стихи, это только слово,
Часть души, и не боле, да не лучшая видно часть.
Но когда я пишу, это действует по живому,
И так хочется надышаться всем этим всласть…

За окном пережитки марта, пируют птицы,
В переулках ночами смеются бездомные мыши.
Люди ставят пароль, на дарённые богом лица,
И с фальшивой улыбкой воздухом свежим дышат.

Я, скажу вам по правде, так ненавижу весну,
Что навряд ли почувствую что-то в своей душе.
Знаете, проще с ночного неба достать звезду,
Чем часами смотреть как сгорает зама в костре…

01.03.12