И новый заряд этих снов наизнанку,
щепоточка соли засыпана в ранку.
Однако вперед, не назад.
А над запятой понавешаны точки.
Снаряд попадет, ну конечно, неточно.
Наугад? Точно так! Наугад.
Столы. Под столами запиханы стулья.
Стволы без патронов — как пчёлы без улей.
Творится какой-то бардак
Веселье — обрядом: концертом без песен,
и мир, что без рамок, стремительно тесен.
Меняются вехи эпох
И взгляд без ножа внесознание режет
под колЕсный скрип и вагончатый скрежет.
"И Мира Разумного вздох..."
Своей пустоты перезрелые детки,
мы смотрим на руки, а видим лишь ветки,
"а там уж не листья — мох."
Болваны, бараны, речей пустозвоны,
ушедшие в клинчи, в тылы, в обороны,
"наш способ защиты сдох!"
Но стоит пытаться, надеяться, верить.
Всегда существуют открытые двери,
и есть еще право на вдох!
Повторение
© Copyright: Антон Музычук Он Же, 2012
Свидетельство о публикации №112030101148
Свидетельство о публикации №112030101148
Рецензии
