Намело на волосы белого, блестящего.
Я смеялась – вьюга, мол. Косами трясла.
Белое не таяло. Всё по-настоящему.
Только свыклась с осенью, и зима пришла.
Не гони блаженную, не глумись над нею.
Это было всё уже: смерть в воде, в огне.
Говорят, под снегом, у земли – теплее.
Ты мне дай подушечку, а согреет – снег…
Белое
© Copyright: Семли Роканнон, 2012
Свидетельство о публикации №112030110186
Свидетельство о публикации №112030110186
Рецензии