***

в макинтоше из досок
шел по бульвару некролог
шел совершенно одинок
шел пыльный над бульваром смог
дрожащим пальцем на курок
жал маловерный паренек
что характерный вдруг хлопок
раздался по бульвару
плечом подернул некролог
и в доски спрятался сильнее
и кто-то под ударом лег
губами леденея
 
чуть некролог заметил - "да"
но не сбавляя шага
прошел спугнув девиц в кустах
и вышел из бульвара
он шел звеня своей трубой
в клубах густого пара
ему навстречу шел поэт
в хрусталь звенящую одет
ему на вид 17 лет
на первый взгляд - с гитарой
на взгляд второй он нес фагот
в заманчивом футляре
на первый взгляд смольной брюнет
-зачем тебе фагот, поэт?
спросил поэта некролог
 
      поэт
 
на нем пишу я свой балет
ты посмотри футляр мой мокр
поверь мне, это слезы
знай, их пролил не пьяный пес
а слушатель тверезый
в балетах много значит, пан
и не фагот, и не туба
а самый малый барабан
он яростный стучит канкан
и палочкою паутину
вплетает в общую картину
 
     некролог
 
я понимаю эту связь
ведь чугуна простая вязь
кладбищенской ограды
нам задает похожий ритм
и пусть похоже, что мы спим
мы каждой звуке рады
и хоть спешишь к своей судьбе
я расскажу нам о себе
 
я- некролог, мой брат фотограф
он делает прощальный снимок
заходит вроде без ботинок
а приглядишься - он обут
фотограф брат мой хитрый плут
но лепит страстные картины
 
вот брат наш - ладан
он повеса
сегодня здесь, а завтра там
а в общем дымная завеса
в защиту всем его делам
 
в песке на кладбище живет
в преклонных летах сторож
хотя и труд его не дорог...
а, кстати, покажи фагот
 
     поэт
 
вот.
 
     некролог
 
замечу я, что инструмент
имеет движущий момент!
 
     поэт
 
я расскажу тебе о нем
подвязан видишь он ремнем
он может ныть, гудеть, рычать
но лишь попробуй замолчать
его заставить
о, пан, порекомендовать
сего я не посмею, право
на золотых своих ногах
эдемский этот носорог
он вмиг с тобой расправится
 
а ты чем дышишь, некролог?
 
     некролог
 
я не дышу
я братец мертв
и пусть слезой футляр твой мокр
но слез скопившихся во мне
тебе не вычерпать ведром
и дерево мое гниет
вот новый погляди листок
убит такой-то в парке
на каменном бульваре
а вот другой- без рук и ног
похожий на гитару
они нам песенки споют
попросим?
 
     поэт
 
можно. вери гуд.
 
  застреленный
 
я был убит, я был убит
сегодня в парке
дрожащий бывший кавалер
моей кухарки
в меня потратил револьвер
меня так жалко!
 
шептал он страшные слова
"будь проклят, уничтожу"
потом звенела голова
когда змеей под кожу
вплеталась пуля у виска
и стала танцевать ломать
что строилось годами
я потерял и аппетит
и почву под ногами
я 5 минут ходил убит
пока не повстречался с вами
и раз уж встретился я вам
хочу спросить совета
куда идти мне по делам
о ранах пистолета?
 
     некролог
 
тебя не примут в РОВД
ты умер, бедный мальчик
пойдем пока гулять к воде
я расскажу, что дальше
а дальше просто соберись
себя с собой собравши
тебе поможет тут вода
где шум и гам и суета
тебе сейчас нет места
ты можешь позабыть о смерти
а это страшная беда
а здесь у бледного пруда
ты восстановишься едва
коснется солнце веток
и новой личности звезда
в тебе зажжется, как всегда.
 
  расчлененный
 
о я, о я, о я, о я,
о я такой несчастный
вы поглядите на меня
я был такой прекрасный
теперь лежу без рук, без ног
мне очень плохо, некролог
 
     некролог
 
ну не скажи, чудесный брат
ты обладаешь формой
и в этом смысле даже фарт
имеешь перед мертвым
который бродит по песку
лишь отличимый по виску
от нашего живого
ему понять, когда он мертв
поверь мне, нелегко
 
ты не смотри на крик
и кровь
на желтый с багрицей пупок
на грязь смешавшуюся с телом
ведь те, кто это с вами сделал
все ваши понесут грехи
 
поэт, ты зелен, что стихи?
не лезут больше изо рта?
пройдет, ты свой футляр поставь
и двигай к парапету
гляди и тот что с пистолетной
и этот окорок мясной-
их смоет паводок весной
вода свершает чудеса...
не ройся пальцами в трусах
иди пиши же свой балет
 
     поэт
 
да я пойду, я горд что жив
я буду пестовать в себе
тот стержень, чтоб когда бежит
судьба с ножом к другой судьбе
я знал, зачем я, что я, кто я
и знал свои ворота
чтоб не роптал как эти двое
потерянные что-то
я буду пестовать в себе,
мой пан...
 
     некролог
 
..довольно, крики на воде,
пришли за мертвецами
иди, держи себя в себе
и дорожи вещами
любовью, смертью, бородой
не будь себе, но будь собой
следи всегда за бородой
и будь во всем подобен
всезнающей амебе
но все же бесподобен
 
а я пойду своей дорогой
печальной нотой некролога
меня уже не назовешь
но что-то пробирает дрожь
пойду встречать очередное
подутро в траурных тонах
в своих березовых штанах
и в ад полезу
в тенета моего греха
за самый мелкий грех- поэзию
а пусть юнец вершит балет
ведь что еще в 17 лет...
он глуп, и этим победил
одну из самых грозных сил
встает солярис, я полез...