Слова, слова...
От них кружится голова.
Убогих мыслей отраженье
Ложатся вдруг в стихотворенья.
Как часто все ж они бессильны,
И чаще - все они бездельны,
Стихи, как будто, холодильник, -
Хранят их, вроде бы, бесцельно...
Но, может, кто-то вдруг увидит
За ними боль любви остывшей,
А, может, даже и услышит
Мой голос, грустный и охрипший...
Поэт - болезнь... Подчас не знает,
Что всех словами заражает...
Свидетельство о публикации №112022908804