Утро

Будильник, хрипло рыча, меня вырвал из лап удовольствия.
Поднялся пизанской башней и дымить – первым паровозом.
Что-то снилось. Схожу с ума, если вспомнить силюсь после я.

Улыбнулся себе в зеркале, после только открыл глаза:
«Васин ты не урод, конечно, но вся симпатичность в тебе точно не для утра.
Бодрость тоже не для тебя: бледный весь, неказистый какой-то».

Чайник своей утробой гремел на большую чашку:
яркую, чистую, мытую, такую как я вчера -
оставил себе на утро; не люблю пить, когда мутно.

Башка сразу дает мне сбой: «Не число а дилемма сегодня:
вчера был вторник или, вроде, был позавчера».
После получаса раздумий собираюсь и пулей - в улей. На дворе зима.

Люди злые, помятые, потрепанные библиотечные книжки
с неподписанным корешком, бредут на косых лапках
сигареты меняя в лавках на незаработанные рубли.

Иду по льду, как по углям: пируэт, книксен, пируэт.
Чашка кофе уже рядом с горлом, но часы мне дают ответ:
«Ты уже опоздал. Так что можно пока не спешить».