Ты далеко. Ты хрипишь, задыхаясь в Эвересте из одеял и подушек.
Липкая смерть разувается. Просто одна из твоих ****ских подружек.
Горлом идёт шоколад. Сливки розовой пены из прокуренных лёгких в ладонь.
Сердце растопит не ласка, а боль. Всё в груди превратиться в огонь.
И на этот призрачный свет, что ты ещё можешь дарить, так легки
И прозрачны в фарфоровых розах, прилетят из открытых рам мотыльки.
Этот жар не согреет, делиться не жизнью, но углями, искрами из костра,
Убивая невинных созданий по образу Бога. Ты точно умрёшь до утра.
Выдыхая агонию жизни брызгами слюны, окрашенной в цвет утренней зари.
Цепляясь пальцами за пододеяльник. Умирая, не забудь и замри.
Перекошенный рот, умирающий идол из мяса и крови, с проклятием на губах -
Оставь себе память о ночном пожаре. Память о сожжённых тобой мотыльках.
Память о мотыльках
© Copyright: Инна Ворона, 2012
Свидетельство о публикации №112022908021
Свидетельство о публикации №112022908021
Рецензии