Город

Он такой же пустой,
Как и я обделенный талантом,
Где-то сверху немой,
А снизу прямо горластый,

Где-то в горле комок,
Беспомощной злости.
Я весь ее промок,
Ей пропитаны кости.

Желтый свет этих окон,
Как осенние листья,
Он Тоской переполнен,
И обрезаны крылья.


Рецензии