Неброской тканью, будто снегом,
Холодной, усыпляющей и белой,
Ты соткана как будто небом...
Нас укрываю шалью спелой.
Родные пальцы музыканта,
Днём по струнам грифа скрипки,
А вечером её таланта,
На нотные красивые улыбки...
Ты в высокий крик,
Алых коррозий ропота,
Я не дам грязи интриг,
Разрастись до семи ролей Господа.
10. 11. 11 23-59
© Copyright: Данил Бурцев, 2012
Свидетельство о публикации №112022907122
Свидетельство о публикации №112022907122
Рецензии