Ты уселась напротив удобно,
И бокал заалел слезой.
В этот миг ты была где угодно,
Хоть казалось, что рядом со мной.
В глубине серых глаз замелькали
Исландия, Лхаса, Лаос
И чуждые ветры ласкали
Копны твоих русых волос.
На стенах пейзажи Италии,
Лондон, Париж, Амстердам.
А губы беззвучно шептали:
«За это я всё отдам...»
Какая уж тут традиция –
Дети, Кухня и Храм.
Рюкзак – твоя амуниция,
А всё остальное – к чертям.
Твой бог практикует не в храмах,
Устав от бездарных хлопот.
Он где-то сейчас на Багамах
Ловит скидку на твой перелёт.
Ненадолго бы с ним повидаться –
Объяснить: что, к чему и зачем.
Может он убедит тебя сдаться
В ненавистный семейный плен.
Соглашаюсь с тобой – к чёрту кухню!
Сам пусть варит свой суп из страстей.
Но готов на колени рухнуть –
Не отказывайся от детей.
Voyage, voyage...
© Copyright: Геннадий Бриковец, 2012
Свидетельство о публикации №112022906307
Свидетельство о публикации №112022906307
Рецензии