Поэту

Я, кажется, стал зависим
От всей этой чепухи.
Стараюсь впихнуть в стишки
Свои непутевые мысли.

И мне уже не до природы,
Ворочаюсь даже во сне,
                а все оттого,
Что однажды подумать посмел,
Что не для себя - для народа!

Идеи мне машут руками,
Но чувствую - это болезнь,
Твержу сам себе? "Не лезь!",
Но снова сижу за стихами.

И в своем несмолкающем сердце
Докопался основы основ,
А сел писать - и нету слов,
И сидишь, и грызешь заусенцы.

Ведь есть вещи, что не для бумаги.
А один раз сошлось - все, поэт!
Честь и совесть нынешних лет -
Да откуда же столько отваги?

Успокойся, расслабь свои плечи,
Тот несчастен, кто видел свой рок
Во стихах, это лишь ветерок
И поэзия перышка легче!

Не призванье, а значит свобода!
Если рвется наружу - пиши,
А не пишется, так самолетик сложи
И - в окно! И все концы в воду!

Все старания окажутся лажей,
Так не мучайся, спать ложись.
Суть твоей бесконечной души
Никогда в ровный столбик не ляжет.