Метель, и грязный снег болотом
Все тянет угги в свою глубь
Не видно даже в метре, кто там? Что там?
Во мгле скрипучая поступь.
Все думаешь, что жирновата...
Когда он был, последний секс?
Мгла облепляет, словно вата
Не в радость брюшку свежий кекс.
Уж скоро климакс на подходе,
Успеешь ли еще родить?
Мужчин среди ты все не моде
Но нету время погодить.
Никто тебя не приглашает,
Ни в клуб, ни в модный ресторан,
Лишь в койку только завлекает
Сосед-мужик, когда не пьян.
Такому дать нельзя, конечно -
Так можно потерять лицо
И быть сознательно-безгрешной...
А ветер грязь плюет в лицо!
Сильнее надо верить в принцев,
Что обязательно придут,
Надарят шмоток тыщ на триста
И во дворец жить увезут.
А впереди лишь безпространство,
снегов и ветра круговерть,
Быть одинокой постоянство,
Болезни, старость, боль и смерть.
Восьмое марта или Баллада о женской судьбе
© Copyright: Зуккар, 2012
Свидетельство о публикации №112022904502
Свидетельство о публикации №112022904502
Рецензии