Слова...

Незачем тратить слова, ты, все равно, не поймешь
Спящую боль, разъедаемую кислотой.
Если не видно шрамов, то слова, как будто, не ложь?
Очередная весна ставит на паузу. Стой.

Что вспоминать, малокровный продрогший март?
Белые пятна, сереющий снег под ногами,
Очередная весна не вправе включать рестарт
Бездна в твоих глазах, меблированная словами.

Черная и бездонная, не знаю, что есть еще.
И не прикрыться нежнейшим шепотом в трубке…
Это тоже слова. Что ты сделал?  Слова не в счет.
На перекрестках помнят одни поступки.

Ни в прощеное воскресение, праздники или  пост,
Не изъять из памяти, как вещественную улику.
Не измерить словами предвесенний  привычный невроз,
Удалить безвозвратно бы, одним совершенным кликом.

Не пасуем,  не поднимаем, как азартные игроки,
Дань привычке, попойки с друзьями, ведь вправду так?
Забываем о счете, не спешим раздавать долги,
Только как  не играла бы, остаюсь всегда в дураках.

У меня в заначке есть мальчик с забавным тату,
Блестящие брызги разбиваются об асфальт,
Завтра снова весна, от которой с ума не сойду,
Потому что она не вправе с паузы на рестарт.