Беспамятство или Стих как средство от склероза

навеяно посиделками над последним вариантом песенки "Забывают" :
http://putagradec.ucoz.ru/load/zabyvajut/1-1-0-26


Ну, конечно: поздно лёг.
Только что ж мне веки режет?
Это луч, из первых, свежих,
занавеской пренебрёг.

Добирает дворик сны,
копошащиеся роем.
Муж соседку матом кроет,
а глаза её ясны.

Оттого и матово,
что с мертвецки бледной рожей
он давно её не может:
всё Чернобыль, мать его...

Чешет стёкла старый клён.
Стал забывчив я и вот не
записал и на сегодня,
что без памяти влюблён.

Позабыл про слёт юниц,
где я песенки послушал
от ухватистых пастушек
и раззявистых цариц.

Как, припомнить не могу,
клён окно впервые тронул.
Я забыл дорогу к трону
и остался на лугу.

Позабыл, что был лобаст,
одного с Парисом кроя –
покатил конягу к Трое,
а она уж ждёт лопат.

Сон, оплавивший мозги –
«сгинь!» над скисшим тили-тестом –
к сокращенью из невест и
увольненью из богинь.

Человечки алчут вер
и, поддавшись вдохновенью,
трут морковку к заговенью
и осадков ждут в четверг.

Круто: свечка на ветру,
крест с порога в красный угол.
Я не из ворон – из пугал,
я забыл, камо я пру.

Как удобно: сорок дён –
труп ухожен и пристроен.
Мы дороги сами строим
да по ним же и грядём.

Это чумка на пиру
на размашисто-убогом,
сплав перунов и даждьбогов
по подмёрзшему Днепру.

Бутерброд иль баттербред?
Клён опять окно ломает.
Я забыл, какого мая
ждал в холодном ноябре.

Трупный запах у тоски –
ну, понятно ж: столько лет уж...
Обленившаяся ретушь
трёт усталые виски.

Заклиная телефон,
от усердия потея,
как ни дышит галатея – 
бездыхан пигмалион.

Каблучков нечёткий стук
резонансами утроен.
Я забыл: не топай строем
по сожженному мосту.

Как сосну рогами лось,
клён боднул фрамугу веткой.
И зачем я зван соседкой?
Отозваться б не пришлось...

Отчего же не понять
центробежной силы пони?
И господь когда-то понял,
как из рая изгонять:

марш по кругу в поте лиц,
здесь от вас немного толку...
Нас, хотевших, чтоб надолго,
Он, как всех, расставил в «блиц».

И при чём здесь пламя щёк,
мир, набитый скрипом веток,
снами, запахом соседок,
ну, и чем-то там ещё?

Мы, хоть этот свет слоён,
одинаковых калибров,
только прелесть лавров, ливров,
лувров, loverов и ливеров
мы послойно познаём.

Разный путь нам, молодцам,
от юнцов до настоящих,
лишь когда играем в ящик,
одинаковы с лица.

Непорядок:  столько лет
черт те в чём подозреваться.
У мужчин и их реакций
смысл броский, как стилет:

вздрогнут, если позовут,
чёрным, карим, синим вздохом
и в тугих объятьях сдохнут,
убеждая, что живут,

да у клёна оторвут
настопи3девшую* ветку
и, облапив ту соседку,
скрип в кровать её вернут.

Не вопрос, быть иль не быть:
клён ножу ответит сердцем,
я воздам соседке сексом,
чтоб назавтра всё забыть.


* — знаете слово точнее – дайте знать и мне, я попрошу прощения за мат.