Беда моя

По уши. Слёту. До смерти. Насмерть.
Проклятая та же всё стойка бара.
Никто не мог знать, что я буду так падать.
Никто не поверил, что я упала.

Нельзя ошибаться. Мне не дали права.
Я монстр - все привыкли - дублёная шкура.
Испытывать чувства? Ну что за забава?
Какая бессмысленная процедура!

Играю нелепо. Совсем не играю.
Всем дико - да что ж это с нею такое?
Пока я здесь к дьяволу всё не сломаю -
Беда моя, нет! - мне не будет покоя.

Зловещая кухня. Как - помнишь? - у Данте.
И здания - глыбы - молчат, словно рыбы.
А мы говорим с тобой всё, кроме правды.
Как будто мы верим. И что-то могли бы...

Всё будет, и станет пугающей сказкой,
И угольной пылью, и тёмным обрядом -
Так только и можно. И это мне ясно.
Беда моя, знаю, - не будет пощады.

Однажды мы встретимся в новом сезоне.
- Чёрт, это ты... - Да, а это - ты ли?
Тогда, может, выдумаем что-то кроме -
Кроме безумия, пуль и пыли.

29 02 2012