доктор, доктор.
мне склеивает уста,
доктор, протяжно мерцают фольгою злосчастные веки.
доктор, есть ли на свете, такие дали, такие неотвратимые к югу ветра,
где сохранились остатки бушующей противоречиво дельты?
где не надо ловить волшебную рыбу, вымаливать,
лепить ей желаемых фраз,
скрывать обладание за скромной напыщенной ширмой.
я же сдираю упрямо их с лондонских глаз, все до единой вижу чернеющие вершины,
город похотливо ныряет в какой-то лаз,
зажимает ей кисти, где в обломках, в кривых домах,
до кучи,
то здесь, то там, мелькают останки её немытых благополучием фраз.
доктор, три тысячи лет, белизна парящих жёстких волос,
ощущаю - титаны пытливо держат за мелкие руки, за плечи,
чихают пеплом, вороватым жестом прикрывают нос.
доктор, она так тактично поёт мне про вечность,
усыпляет собак взглядом, голодающих чью-то кость.
доктор доктор доктор нихуя нихуя не срослось.
***
© Copyright: Жора Голодный, 2012
Свидетельство о публикации №112022911347
Свидетельство о публикации №112022911347
Рецензии