В толчке стонал поломанный бачок,
В консервной банке дотлевал бычок,
На антресолях порванные книги,
В которых надоевшие интриги,
Пылились может год, а может три.
И потолок в метафорах зари
Темнел, как обсыкаемая простынь.
Извечные затёртые вопросы
Бродили меж зелено-желтых стен.
В литровой банке пряная сирень
Сбивала вонь любви и экскрементов.
Реальность обошлась без комплиментов.
Ни о чём
© Copyright: Пантагрюэль Кировский, 2012
Свидетельство о публикации №112022809675
Свидетельство о публикации №112022809675
Рецензии