Сентябрь

Сентябрь в башке сумасшедше бродит –
терпкий,  на вкус золотое вино.
Жаркий на голову рушится полдень.
Бабьего лета порывистый зной –

шарит бесстыдно в душе и по телу,
с изголодавшейся страстью вдовы.
Скорбь на губах залегла омертвело,
что не сносить мне своей головы. 

И расплачусь я за эту погоду,
что в сердце  - любовью врастала год;.
За то, что закрыты все выходы-входы,
за то, что случились стихи, как беда.

За то, что давно, словно странник угрюмый,
как патоку пью, поэтический яд.
И все стихотворные, мглистые думы –
я настоял на листве сентября.

За то, что пришедший на эти равнины,
пытался расслышать я эхо веков.
За то, что страдал, далеко небезвинно,
под бременем сладких, любимых оков.

За то, что метельно кружит по округе –
листва, вспышкой искр. Не смолкает набат…
За то, что опять умираю я в друге,
которого видеть до боли не рад.

За то, что я счастье скопил воровато,
Средь песен чужих, мимолетных, увы.
За то, что дано разглядеть мне расплату,
сквозь эти виньетки багряной листвы.