Эмигрантская тоска

Я пишу тебе, самая исключительная девушка на свете.
Как там, снег выпал в твоей «буржуазии»?
А у нас, как всегда: первый снег – и сразу все мечтают о лете.
(У нас, то есть здесь, в нашей России).

Знаешь, это письмо дойдет до тебе за секунду.
Никак раньше – по лошадям или паромам.
Ему не придется переплывать Байкал, ломать тундру,
и просиживать с матросами за кружечкой рому.

Я знаю! Твои глаза не стали ни на капельку хуже,
но, не уверен, что они блестят, чем прежде, сильнее.
Не пойми меня дурно, но мне, кажется, что снаружи
тебе уже было больнее…

И я всё чаще, заглядываю в небес широко распахнутый рот,
и вижу зубов – звёзд на чёрном нёбе сияние,
но каждый раз надеюсь, что это она, когда летит самолет,
а бывает, сверху глядят глаза её златокарие…

И я готов измнить себя, потеряв мечту!
Пробежать по стеклу, переплыть все моря,
забыть о прошлом, разбиться, прогореть в аду,
чтобы, просто, называть тебя – «моя».

А вспоминая, каждый раз выворачиваю себя наизнанку.
И с ног до головы  обсыпаюсь обсыпаюсь солью.
Эх, дурак, полюбил  эмигрантку...
Зато настоящей любовью!
10.12.2011