Этот город

               
 



                Я л т е,  с  любовью

Стихотворцев полно, а поэтов всегда  не  хватает.
Я и сам рифмоплёт и, порою, такой заводной.
Посмотрите, как чайка в небесной бездонности тает
и опять возникает, паря над зеркальной водой.
Посмотрите на скалы, на мыс, на высокие сосны,
на платан вековой, он великою думой томим.
В этом городе ложь и угрюмая зависть несносны,
инородность и  мразь их губительны им же самим.
В этом городе я и родился, и вырос, как надо,
и признал он меня, хоть и был я совсем не ручным;
по ущельям с яйлы опускается к морю прохлада
и шалфеем  вдруг звёзды запахнут над парком ночным.
В переулках его, в закоулках, в дворах затаённых,
я, куда б ни пошёл, вспоминаю: бывал здесь с тобой.
Этот город, наверно, задуман, как город влюблённых,
потому что их шепот и смех повторяет прибой.
Потому что всегда в сквере маленьком будет скамейка,
где сидел ты с любимой, – мальчишка, мужчина, старик,
и забыть этот город ты даже не думай, не смей-ка,
без него ты – никто, хоть и многого в жизни достиг.
А, когда я спешу на рыбалку, ещё до рассвета
и рифмую слова, бесподобную ересь неся,
я себя ощущаю, ей-богу, отличным поэтом,
так как быть  непоэтом, ей-богу, здесь просто нельзя.
И не зря здесь бывали, и снова приехать стремились
президенты, писатели, всяких мастей короли,
и в любви объяснялись, осилив огромные мили,
величавые волны, склоняясь до самой земли…