Садист

Страшно ли? Потому что уже не нарисовано? Не прописано? Да и не описать.
Руки изрезаны. Мысли – взорваны. Нет желания. Жить. Нужно ли? Существовать….
Падать? Агония. Нервы. Стихи – бессмысленный бред.
Всё иначе, словно первое. Дрожат руки, как в шестнадцать лет.

По холодному кафелю ночью, босыми пятками тьму проступать.
Смотреть на снег. Курить. Много курить. Молчать. Чего же ждать?
Сорваны щеколды на двери, не запереть теперь больное. Не спрятать.
От себя сама удивляюсь, потому что нет сил. Нет. Но почему-то могу еще печатать.

Ожидание. Огромная пропасть, то ли перед ногами, то ли в голове.
Пропахла табаком. Скорее по сугробам, скользко. Падаю. Взять не одну, три? Две?
Еще чуть-чуть и обломаются, порвутся нити. Возьму коньяк и виски,
Чтобы не страшно. И не больно резать пальцы. Остался выстрел.

И ничего! Одна. Одна совсем. Стены давят, как в камере крестов.
Дыхание иглами уходит в грудь. Горит кожа. Не возводя мостов,
Нет материалов. Пусто с другого берега. Нет ответов. Снова ждать?
Так смешно и глупо, позволить меня на части разбить. И наблюдать.