Она...

Владеньями текущей боли...
Взлетающей...разорванной...живой...
Ныряющей в глубины преисподней...
И в небеса отпущенной стрелой...

Неслышной...затихающей предзимьем...
Ворочающейся...мечущеся...в страх...
Столетней...неисполненной...красивой...
Как изуродованный мир в стихах...

Как приближенье к пропасти надежды...
Как прошлое зарытое в судьбу...
Как неизбежность сотворившись прежде...
Чем ей дано возникнуть на роду...

В мерцающем открытии покоя...
Где откровеньем дышит тишина...
Где мы...вольноотпущенные прежде...
Чем растворится облаком зима...

В пределах беспредельности касанья...
И каждый поцелуй...как лик слезы...
Доверенной друг другу как признанье...
В объятьях к нам спустившейся Любви...

Поднявшейся...подаренной...прозрачной...
Как невозможное в возможном быть...
Единственное...что как одиночеств ласки...
Дыханьем нежности пререплетаясь плыть...

Мечтами в океане ливней...
Молитвой глаз к доверию небес...
Израненностью...что приходит силой...
Оставшихся в живых...кто не исчез...

Когда расчерченностью и интригой...
Кусает мир грызущихся побед...
Когда усталость будней ломит крылья...
И кажется...что ничего уж нет...

Она возникшим из прозрений боли...
Где взявшись за руки...забыв про времена...
Мы на пороге...где бывает двое...
Когда она у них одна...

26 Ноября 2011