Никто не хотел, а умерли сотни
За эту ничтожную долю секунды...
И я среди них, опускаясь безбожно
До состояния, всплеска эмоций.
Так глубоко, как бездонно пространство,
На ветви разверженной, мелочной плоти.
Пробиться и выжить - вот мой диагноз!
Чего я боялся - свершилось по сути!
Мечты это гамма иллюзий, абстракций.
Привычное дело - романтика психа.
А разум придумает вновь голограмму
В которой утопится красок палитра.
На пепле не садят растений - напрасно...
И чудо ни в капле, ни в дыме, ни в газе...
И там где гуашь когда-то пролита
Не будут, как прежде, двое биться в экстазе...
Романтика психа
© Copyright: Апельсиновый Джо, 2012
Свидетельство о публикации №112022801264
Свидетельство о публикации №112022801264
Рецензии