Ветла

      
Я по берегу шёл, взгляд скользил по реке,
вдруг увидел ватагу детей вдалеке –
у ветлы, где ещё до недавней поры
не стихал жизнерадостный смех детворы.

Над рекою
              рукою доска поднялась –
бесшабашных детей неизбывная страсть:
здесь у кромки трамплина решалось всегда:
далеко ль до воды?
                глубока ли вода?

Вижу я – по доске, друг за другом опять
поднимаются те, кто готов рисковать,
для кого, может быть, этот шаг через страх
станет памятным так же, как ночь у костра.

Но всё ближе ветла и фигурки мальцов,
вот уж видно отчётливо чьё-то лицо;
от "гигантских шагов" с колесом в небеса
мой сынишка бежит. Только…
                Где ж голоса?

Словно кадры немого кино для меня
кто-то вдруг показал об умчавшихся днях.
Нет "гигантских шагов" – увезли на металл,
кто-то доску-трамплин распилил и украл.

Кто-то вывез песок – пляж зарос сам собой,
дети новые пляжи нашли над Лабой...
А под старой ветлой, на песке у воды –
только мусор привычный – попоек следы…