***

 я бы даже не очень грустил, но так надо,
 чтоб остаться без дырок в руках среди стада,
 ведь не спал я тогда, когда совесть раздали,
 всем по-разному, всем по делам, кого знали,

 и не сплю я ночами. но сплю каждый миг -
 жизнь как сон, как чудесный момент, как минута,
 как мир трека, что я рукотворно воздвиг;
 жаль, что он в голове, и так нужен кому-то.

 я бы даже мечтал, я бы с радостью слился
 в один миг, в одну гамму, тобой накурился,
 ведь не спал я тогда, когда сердце ковали -
 кому черное, нежное, в храбрые дали

 мы спустились с тобой бы. но есть одно "бы" -
 жизнь как сон, как чудесная хапка, как плюшка,
 как тот трек, никогда не ласкавший мне ушки,
 но, вертясь в мозгу, ставивший член на дыбы.

 я бы даже так очень на всё болт забил, но,
 как всегда, человечность стекает обильно
 по щекам трёх людей, по причине неброской -
 что любовь любит быть треугольной, неплоской,

 и не спит бог ночами. но спит каждый миг -
 пока мёртв он, нам жизнь словно плюшка, минута,
 как тот трек, что я даже не начав, постиг,
 трек про жизнь, про тебя, про, что держат нас, путы.

29 мая 2011