Ветхий воздух, как будто худая ткань.
Вновь разобранная постель.
Сам себе говоришь: - просыпайся, встань!
Доживи одну из недель,
Дотянуть которую повезло
До среды, ну, а там опять…
Отчего же, Господи, тяжело
Мне под ношей Твоей дышать?
У окна машины, как в домино
Фишки те друг за другом в ряд.
Ты молчишь, и смеешься, тебе смешно,
И огни на ветру горят.
И на всем на свете Его рука,
Он бесстрастный немой пастух.
Даже этот пьяненький у ларька
Без Него не испустит дух.
Это правда, но только зачем тогда
Кто-то просит за нас с тобой?
И дрожат, перекрещены провода,
И деревьев чернеет строй.
Ветхий воздух, как будто...
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2012
Свидетельство о публикации №112022705506
Свидетельство о публикации №112022705506
Рецензии