поток

Мы слишком не защищены и, кажется, что неуместны, всего лишь в шаге от весны, как будто бы от тёмной бездны, воспоминанья о былом всё меньше мучают и реже, и нет дорог в желанный дом, и крыльев нет, что были прежде.

Прислушайся – в далёком дне, где сны и шелест листопада, где нет войны и страха нет (там это никому не надо), где удаляются за дверь любые призраки сомнений… - там только тонкая свирель и лёгкое прикосновенье.

Так уплывут за горизонт мгновения и дни недели, но грезит домом Робинзон, и Нильс, и маленькая Элли, вот так закрыть на полчаса глаза, как будто сесть на «скорый»… И верит Элли в чудеса, и входит в Изумрудный Город.

Нас укачали наши сны и трудно выходить из транса, но бьют старинные часы одиннадцать или двенадцать, а ты уже забыл почти, что снова всё вернется утром… о, подарите мне очки, чтоб всё казалось изумрудным.

Дороги нет, но есть расчёт у жизни свой, он непреложен, и даже там, где ни при чём, ты всё равно повсюду должен... но надо как-то до весны дожить и снова в ней воскреснуть, чтоб чувство собственной вины тебя не затолкало в бездну.

А дом… что дом?.. он где-то там, внутри, ему не страшен ветер, он мудр и светел, как старик, что много лет живёт на свете, там солнце раннее встаёт, там на деревьях птичьи гнёзда, там нас, конечно, кто-то ждёт, и, значит, мы к нему вернёмся.