Падал прошлогодний снег...

…Четверг. 30 декабря 2004 года.  Вся страна уже неделю гремит стаканами в офисах и в цехах. Все готовятся ко встрече самого главного, столь долгожданного праздника, ценность которого не столько в самих новогодних торжествах, а в их предвкушении, и,  что особенно – в ничего не делании в течении последующих 10 дней… Так уж мы устроены.
Наша контора тоже не отстает от десятков тысяч других. Гуляем. На часах 21:43.  Пора бы и домой. Мне еще на электричке ехать за город.
Выхожу на улицу. Идет сильнейший снег. Хлопья наверно с пятирублевую монету.
Улица Заставская. Этакий тупик Коммунизма (здесь располагалась раньше знаменитая обувная фабрика Скороход, чьи сандалии в детстве носили практически все без исключения. Вся страна.  А теперь это просто минотавровы лабиринты из красного кирпича, ловко сдаваемые в аренду хитрожопыми товарищами, вовремя сообразившими что к чему в начале 90-х годов). Снова сбился с темы. Прошу прощения.
Итак, иду. Замечаю метрах в 20 впереди меня шатающуюся из стороны в сторону тень, бурчащую что-то по телефону. Тоже отмечал Новый год. Не иначе. Штормит бедолагу баллов на 7. мужичок идет тоже по направлению к Московскому проспекту. Дома ждут ведь наверняка. Секундная пауза, и мужичок вдруг начинает сбиваться с курса, вектор его движения смещается в сторону проезжей части а ускорение начинает нарастать… Хорошо, что на этой улице в это время никто никуда не ехал и припаркованных машин почти не осталось. Мужик со всей дури летит фейсом в снег, крепко сжимая в одной руке кожаный портфельчик, а в другой – сотовый телефон. Он и «ушел» в снег не выпуская трубку и разговаривая с кем-то! Вот уж действительно – тариф «Безлимитный»…
Подлетаю к нему (бля, Дима, ну почему тебя так любят эти приключения ??) и начинаю спешно поднимать. Вернее пытаться. А кент в это самое время, говоря с кем-то, произносит следующую фразу: « …погоди-ка. Меня поднимают…» Потом, приняв вертикальное положение, улыбается мне и изрекает что-то типа « Иван Иваныч, зам. Ген. директора….». Ну что тут скажешь? Отвечаю ему: «Дмитрий Валерьевич. Фин. директор….».  Мужичку лет 45-50. Очень даже прилично одет. Один только портфельчик тянет баксов на 300-400.  Иван Иваныч пытается навести резкость, но смотрит сквозь меня. Для его комплекции (на вид килограммов 90, не меньше) он скорее всего «убрался» коньячком. Засадил наверно граммов 400 просто под лимончик. Снова я отвлекся. Сорри.
Мужичок похлопав себя, в целях сброса лишнего снежного покрова, направляется далее, к Московскому. Шатается изрядно, с угрожающей амплитудой. Ладно, думаю, помогу бедолаге дойти 100 метров. Беру его сзади за дубленку прямо напротив лопатки и иду потихоньку рядом. Вроде курсовая устойчивость найдена. Однако, честно говоря, если он вновь «сойдет с рельс», то я ему ничем помочь не смогу. Ну разве что добить, чтоб не мучился. Вес в его пользу явно (я в то время весил около 65 кг). А вот и Московский проспект, весело светящийся дешевыми новогодними гирляндами и светодиодными фонарями. Я изрекаю «всего хорошего !» и ускоряюсь в сторону метро. В это время звучит сакраментальная фраза, которая смело может служить эпиграфом к данному чтиву:  «Ты меня БРОСАЕШЬ ??!».  Ну что ж такое ? как говаривал один из моих любимых персонажей – лейтенант Джон Маклейн из фильма «Крепкий Орешек» - «Джон, почему эта хрень случается именно с тобой и именно в Рождество ??!!»
Начинаю экстренно соображать. В метро ему НЕЛЬЗЯ ! Либо просто не пустят, либо, что еще хуже  - пустят и тут же «примут» кенты в серой форме. И обезжирят бедолагу, как детский творожок. Спрашиваю «Иван Иваныча» - «тебе куда ехать-то ?».   - «На Тельмана... ик…».  Ясно. Дело – ЖОПА. Правый берег. «Обитель Зла». Блин. Это ему до «Дыбенко» ехать на метро, а потом еще ловить маршрутку в полуночной тишине. Да уж…
  Решение приходит само. К черту хорошие манеры и правила приличия. «Иван Иваныч, у тебя деньги-то есть ? Щас в такси тебя посажу. Тот с довольной миной достает из кармана ворох помятых пятисоток вперемешку со стольниками. Максимально быстро беру 500 и 100. Остальное засовываю ему обратно в карман. Спрашиваю «дом какой на Тельмана ? Номер дома ? Ферштейн ? »   Тот бодро отвечает «дом 44, напротив перекрестка с Челиева».
- Подъезд какой ? -  Второй.  Квартира 17.
 Ух ты. Молодец. Соображает. Как от зубов. Значит дорогу найдет.
Поднимаю руку, и тут же вижу летящий в нашу сторону «болид» с шашечками. Странно, что бомбила никакой не попался на «шахе», а обычный таксер. Быстро спрашиваю – скока до Тельмана ? Тот не моргнув глазом – «Пятьсот».  Вот тебе 600, тока у второго подъезда его высадишь и наберешь на домофоне 17. Понял ?!   Секундная пауза… Окей. Канешна. Как скажешь. И так нормально, да еще стольник за 15 секунд работы. Красота.
Для завершения операции, произношу фразу «Иваныч, сразу домой, иначе Люська твоя меня убъет завтра. И, как будешь дома – позвони мне». Хлопаю по плечу, жму руку.
Видимо, подъезжая к родному дому, Иван Иваныч все еще тщетно пытался понять, с кем он двадцать минут назад попрощался, кому обещал позвонить и кто такая Люська…